Um Pouquinho de Drummund...

Que pode uma criatura senão, entre criaturas, amar?
amar e esquecer, amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto,
o ser amoroso, sozinho, em rotação universal,
senão, rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
e o que ele sepulta,
e o que, na brisa marinha, é sal,
ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito,
o áspero, um vaso sem flor,
um chão de ferro,
e o peito inerte,
e a rua vista em sonho,
e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor,
e na secura nossa amar a água implícita,
e o beijo tácito, e a sede infinita.

(Carlos Drummond de Andrade, Amar)